segunda-feira, 18 de janeiro de 2010

'Delírios de uma noite solitária' ou 'Três fases'

Da matéria angustiante, nossos corpos, frios e vãos, compõem-se.
E da vida angustiante, os dias seguem-se, andam rapidamente.
Em abrir e fechar os olhos incessante, a história é composta.
O cotidiano forma-se e transforma-se, toma forma, é num abrir e fechar de olhos incessante, incessantes.
Pouco nos inspira. O encanto chega em migalhas amassadas, cuspidas pela realidade. Ela, que gela, que destrói pouco, o pouco que nos resta agarrar.
Gélida solidão! Gélida angústia que corrói.
A vida é uma grande ilusão e, sinceramente, tem sempre razão?

***

O que realmente resta?
Do pouco que a vida é feita,
Resta achar que, em matéria de amor,
Não fui feita para senti-lo.
Resta a fidelidade do amor,
Do amor teórico, idealizado.
Resta-me tempo de sobra,
Tempo para sofrê-lo, entregar-me.
Das madrugadas de que a vida é feita,
Restam lembranças que já foram.
Das tristezas,
Resta lembrar de suspiros iludidos.
Porque o que é a vida senão ilusão?

***

Paixão se explica?
Podemos nomeá-la?
Podemos fabricar um pouco da matéria do que é feita a paixão?
Ela independe de nossa vontade. É incontrolável. Por isso, feita de material tão raro.

***

Um obrigada ao personagem noturno de hoje que, em seu universo, cantava abertamente, em voz alta "Pra não dizer que eu não falei das flores". Ali, reencontrei esperança.

Um comentário:

Cecília Floresta disse...

Penso em você e lembro de uma flor vermelha, muito parecida com aquelas que se encontra nos canteiros da cidade ("do tipo que tem, que não deve nada a ninguém, que dá mais que maria sem vergonha"). Sem explicação, elas aparecem pra mim, sempre que estou triste. Caem das pequenas árvores-moradia, espalham-se pelo chão, colorindo o cinza esburacado das calçadas, tomam a minha visão, me fazem querer ser feita de outra coisa: além. É que quando penso em você, uma felicidade, parecida com aquela da flor, me toma nos braços.

A paixão não é feita: nasce. O amor, floresce.

"Pra não dizer que não falei das flores"

beijosmeus

p.s.: sua fonte de criação se tem expandido. Fico feliz em ler textos seus tão belos e cheios de um querer cego.